EMPLEO JOVEN

La guardia de Palacio

Vuelvo de Londres de unas mini vacaciones de fin de semana. Como ocurre en Nueva York, casi no hace falta hablar inglés para lo básico de un turista: alojamiento y manutención. No hay restaurante, tiendas de comida rápida, mini supermercado, hotel grande o pequeño, apartamentos para alquilar, donde no exista un chaval joven español que se esté buscando la vida. Todos te cuentan lo mismo, “antes que quedarme quieto lo que sea”. Ingenieros, informáticos, filólogos, con una formación excelente, despachan bocadillos con una sonrisa en los labios o hacen las camas sin rechistar. Son buena mano de obra, muy trabajadores. Cumplen perfectamente el perfil que buscan los empleadores ingleses. Es así de triste. Pero no hay otra forma de salir adelante que aceptar esta realidad. Curros muy por debajo de su cualificación profesional. Aprenden a hablar perfectamente la lengua de Shakespeare y a tener su mente más abierta que el campo.

Plan de empleo juvenil de la Junta de Andalucía. Hemos recibido un dinero de la Comunidad Europea. Las cifras del paro juvenil son escandalosas, caldo de cultivo para un Podemos o para cualquier otro partido de corte totalitario y populista. Los veo por Alcalá. Tienen entre 18 y 29 años. Pintan el mercado de abastos para darle un repaso o una valla de una obra abandonada privada que invade la acera y molesta al peatón (¿?); atosigan de forma informativa a los paseantes de perros para que usen las bolsitas de plástico para las cacas; se meten por los comercios para unas encuestas sobre el consumo en la ciudad de los panaderos; hacen tareas de ayuda social. 

Todos sabemos que se acabará el dinero y de poco habrá servido esta especie de auxilio social de invierno para nuestros jóvenes. Tampoco para Alcalá. Pero hemos quedado bien y cumplido el expediente. Estas Navidades éstos jóvenes afortunados tendrán la posibilidad de poder hacer un regalo ganado con su esfuerzo.

Si yo tuviera la desgracia de tener que elegir ahora mismo no dudaría un instante en cuál grupo estaría. El tiempo dirá por qué hemos llegado a esta lamentable situación. 

[PUBLICADO EN LA VOZ DE ALCALÁ EL 15 DE DICIEMBRE]

ROMUALDO MAESTRE

VIVENCIAS DE UN CINEASTA PRINCIPIANTE

Imagen de la página web de la película

Tengo que confesar que de cuantas proyecciones de "En el último minuto" se han celebrado hasta ahora, estreno aparte, la que acabamos de tener en la Escuela de Estudios Hispanoamericanos, organizada por la Hermandad del Santo Entierro de Sevilla ha sido la mejor. No sólo por la asistencia —unas sesenta personas— sino por la calidad del acto, conducido por el hermano mayor, José María Font, y en el que han estado presentes, codo con codo, la actriz (y farmacéutica) Pilar Domínguez y la luchadora incansable pro vida Belén de la Concha Castañeda. Pero también las intervenciones del público fueron valiosas. Uno de los activos más entrañables de esta película hecha sin presupuesto ni ayudas de instituciones públicas ni privadas ha sido eso precisamente, que todo se ha hecho sin alharacas, sin pedantería pseudointelectual, sin esnobismo. El glamour que ha habido —y lo ha habido— ha sido natural, espontáneo y, permítaseme la expresión, humilde. Por eso en ese acto flotó el encanto de lo sencillo y complejo a un tiempo, de lo que huye de lo pretencioso, de lo auténtico, en una palabra.
Y de lo "lego". Ninguno de los que hemos confluido en esta película somos profesionales, y eso se nota en los defectos técnicos, pero también en las virtudes de fondo y forma. La entrega generosa ha sido el armazón de la obra, y eso, en un mundo tomado por el egoísmo, la hipocresía y el sentido mercantil de la vida, se agradece siempre.
Durante dicha cita y la del día siguiente en la Hermandad de San Esteban desgrané ante nuestra "audiencia" —yo prefiero decir auditorio— unas cuantas vivencias de director novato que quiero dejar aquí fijadas. Engarzan con otras que ya he contado en esta página y en la web de la película (www.enelultimominuto.com). El hilo conductor es, como saben quienes de una u otra forma estén vinculados con nuestra aventura, la gracia de Dios, la Divina Providencia, que no nos ha abandonado en ningún momento, hasta el punto de que buena parte de "En el último minuto" debería llevar su firma en los títulos de crédito, si no fuera meternos en camisas de once varas.

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Poemas breves

"Hojas ya muertas"

1. INVIERNO.

Mariposa
de invierno,
trémula
y fría.
Alas
quebradas.
Hojas
ya muertas.



2. LA COMETA.

El niño juega
con su cometa,
¡quién pudiera,
volando,
ser solo cuerda¡

"Pájaro inerte sobre el alambre"

3. APUNTE.

Un zapato
aterido
queda
en la calle.
Un pájaro
inerte
sobre el alambre.



4. EL ESCRITO.

Papel
en blanco.
Las manos
Con manchas
de viejo
tatuadas.
No escribo
Nada.

5. NIEVE.

Nieva
En la noche.
En el alto
árbol
no hay nada.
Silencio
que gime
el viento.
Por la ventana
miro
y pregunto:
¿Y tú,
por dónde
andas?.



6. JARDÍN.

Jardín
de otoño:
sombras
y luces
robadas.
Un hombre,
solo,
pasea.
En el estanque
oscuro,
peces
y algas
tiznadas.



DOMINGO CARBAJO VASCO

Madrid, 29 de noviembre de 2014.

¿Y tú, por dónde andas?

El tamaño sí que importa

Cuestión de limones

Café, 1,20. Para los rojos, 3 euros y 150 a los diputados

La lista "democrática" de los cafés

La posibilidad de que un diputado o un senador pasen por el bar de Javi es tan remota como que alguno de ellos dimita por no haber cumplido el programa electoral de su partido. Pero existe, claro; si se puede viajar gratis total por tierra, mar o aire allá donde lo requiera una urgencia nacional, por qué no parar en Guijuelo, Salamanca, a tomarse un café. Pues ojo, que por la tacita le pueden montar el escándalo, ya que tendría que justificar la friolera de 150 euracos de vellón. Como en esta tierra maña no tienen ningún problema con el derecho a decidir, Javi ha decidido ser facha, pero de los de verdad, de los que no se avergüenzan lo más mínimo. Y así lo deja bien claro, "de derechas, católico, heterosexual, antiabortista, del Madrid, temeroso de Dios y fiel defensor de la familia". Vamos, lo que antes era cualquier votante popular pero que ahora Arriola ha decidido recentralizar para volver a obtener de nuevo una mayoría absoluta apabullante [sic]. La lista de los precios del café no tiene desperdicio. Sus amigotes pagan menos y su suegro diez euros. El problema es que el padre de su mujer sea rojo, porque entonces la broma de "Javi, ponme un cortao" aumenta hasta los trece "leuros".

Espacio a rellenar de impresentables e indeseables

El servilletero

El bar de Javi es de traca. El filtro de lo políticamente correcto se le atascó nada más llegar al porche de la entrada donde ondean las banderas con los aguiluchos. Por si quedara alguna duda el servilletero te recarga las pilas o el panel de los buenos y los malos, donde por mérito propio ha subido hasta Mato, sí la de Sanidad.

Entre el plato número 2 y el 3, Santiago Bernabéu

Sobre la pared, esa costumbre tan española de poner una fotografía con los platos. Por si algún marciano se deja caer. Arriba el Generalísimo por duplicado y a su derecha el único político al que por ahora basta saber de él por su nombre, y eso que arrastraba ilustres apellidos. Entre el plato número dos, parecen alitas de pollo, y el tres, después de mucho darle el sol incluso podrían ser empanadillas, Santiago Bernabéu.

El pobre de Sánchez Dragó comparte cartel
 con los comunistas

La foto de Javi en el facebook

Javi echa cuentas de lo que le queda para jubilarse y que le paguen algo, muy del franquismo sociológico. ¿Y qué va hacer cuando le llegue la hora del jubileo? ¿La revolución pendiente que soñara el Ausente? No, plegar banderas y poner rumbo a Cuba. Tal es la obsesión del mesonero que tiene un reloj sobre la puerta que le marca la hora isleña. Un personaje, él y su bar. Reductos inasequibles al desaliento.

La hora de Cuba

El flamenco en Sevilla está herido de muerte

"Escuchando cantes, aprendiendo estilos"

El flamenco en Sevilla está herido de muerte tras la clausura, por parte de la Delegación de Medio Ambiente, de la Peña Cultural Flamenca Torres Macarena. A ella seguirán el resto de las peñas flamencas sevillanas. Las peñas culturales flamencas son entidades sin ánimo de lucro y tienen entre sus fines velar por la pureza del flamenco y propagar su difusión.

No se concibe un cantaor ni un guitarrista profesional que no haya pasado horas y horas en las tertulias de las peñas, escuchando cantes, aprendiendo estilos, y fogueándose con el compás de la guitarra, antes de subir por primera vez a un escenario. El papel fundamental que cumplieron históricamente los patios vecinales y los colmaos de las ventas, lo cubren ahora las peñas de aficionados.

En las peñas flamencas, aulas de la mejor cultura, ateneos de quienes algo saben y lo quieren decir sin más letras que las de los cantes, no hay más altavoz que la garganta del cantaor, ni más acompañamiento que una guitarra, unas palmas sordas y unos nudillos en la mesa. En ellas campea un solo mandamiento: El que no sepa cantar que escuche, saber escuchar es un arte.

"El flamenco no es ruido que
contamina sino sentimiento"

Un día el cantaor cantará con la voz que tenga, otro la misma pena le ahoga su propio cante, pero canta; algún día no estará “pa ná” pero al alba un golpe duro y seco de cazalla le arrancará las entrañas con llanto de siguirillas.

¿Y quién pone en artículos y sanciones esto? Porque en esta tierra, en la que poco a poco va cayendo lo que nunca debió caer, sí queda gente que sin preguntar uno a otro ni quién es ni qué quiere, se sientan, se miran, se quejan, se ríen, y se cantan y se escuchan, en un diálogo ancestral sobre amores, perdones, vicios, celos, idas y vueltas, traiciones, implorando a su madre como niño inocente y desvalido -esto no es ruido, esto es serio-. También quien viene a Sevilla quiere ver y sentir todo esto. No dejemos que se vaya y no nos vayamos nosotros, sin meditar otra vez lo que “a todos nos han cantao, en una noche de cante, algo que nos ha matao”.

Pues bien, el Ayuntamiento de Sevilla, con su nueva Ordenanza de Ruidos, se carga al que canta y al que escucha, porque ya ninguno podrá hacer lo que saben. El flamenco no es ruido que contamina, sino sentimiento que emociona. Sin embargo, por ley se considera a las peñas flamencas como locales de contaminación acústica, con música en directo, equiparándolos a cualquier discoteca o bar de música con equipos musicales de amplificación. Como si Sevilla no supiera los tiempos y los usos de los ruidos y los silencios, de los aplausos y los pitos, de los cantes y los rezos.

El valor del flamenco no lo puede establecer la Ley. Es más complicado, o más simple. ¿No es la costumbre fuente del Derecho? Pregunte el alcalde por ahí y se lo enseñarán. No es solo la falta de sensibilidad de nuestro Ayuntamiento y el hazmerreír de propios y extraños. Es mucho más: Un atentado al Patrimonio Inmaterial de la Humanidad, cortando de raíz la conservación, desarrollo y divulgación de nuestra cultura más universal.

El autor del escrito

FERNANDO GARCÍA ALARCÓN

Ingeniero industrial.

La sangre borbotea

"sangre en puro aliento te golpea"

       
          A veces,

cuando menos

lo esperas,

el fulgor de la vida

te golpea

ciegamente;

tu corazón,

de nuevo,

se te ensancha

y aire

y fuego

y sangre

en puro aliento

te bombea.



          A veces,

Tú no existes

Y lo sabes,

sino otro

más joven,

más valiente

y más hermoso.



          A veces,

vibra

el alma

sin descanso

y su agridulce

sonido

otros ecos

nos despierta.

"que te sientes desnudo"

          A veces,

sueñas

que el amor

te ha tocado

nuevamente,

que te sientes

desnudo

y eres

hembra,

que el alba

ya ha nacido

y era tuya,

y el rubicundo

arquero

te asaeta

con sus flechas.


          A veces,

ya es de día

en tu ventana,

y la luz

ensancha

tus pupilas

sin cansancio.


         A veces,

la piel

se torna

incandescente

y te quema

sin fuego

ni sustancia.

"se te estiran los dedos sin torcerse"

          A veces,

se te estiran

los dedos

sin torcerse

y huéspedes

resultan

de otros cuerpos

que te anhelan.


          A veces,

También,

el sexo

se despierta

y se apresta,

de nuevo,

a los combates;

para luego,

con lujuria

acechar

a otros sentidos

y ansiar

otras maneras

de quererse.



          Pero,

pronto,

te miras al espejo

y descubres

tu rostro

con arrugas,

los cercos

infalibles

de tus ojos,

mortecinos

tus sueños

de presente

y la pálida

caricia de la muerte.



          Entonces

es de noche

y un cielo

sin estrellas

te rodea.



          Entonces,

el olvido

retorna

a tu memoria

Y descubres,

Hombre

Viejo,

Lo que eres.



DOMINGO CARBAJO VASCO

8 de noviembre de 2014.