Colección de ladrillos visigodos del Museo Arqueológico de Osuna, Sevilla |
“El viento y la lluvia me borraron/
Como a un fuego, como a un poema/
Escrito en un muro.”
(“Madrugada”. Alejandra Pizarnik)
Escribir,
¿ tiene sentido?.
Golpea
el agua
de la lluvia
y la pluma
arrastra
y sus signos
escondidos.
El sol
rasguea
el papel
y destruye
sin pausa
y sin sentido.
Insectos
feroces,
diminutas
larvas,
animales
que roen
y execran
la tinta
y sus palabras.
También
los bits desaparecen,
troyanos
y viruses
convierten
en sombras
lo marcado.
Pero
¿qué si pinto
los muros
y de berroqueña
piedra
marco
en ellos
los símbolos
y runas?.
Nada
humano
es eterno,
la roca
se deshace,
la pared
se derrumba
y las palabras,
poeta,
las tuyas,
el viento
gélido
ya se las ha llevado.
DOMINGO CARBAJO VASCO
Madrid, 12 de octubre. Día nacional de España.
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